On failing

Falhar. Eita, verbinho besta. Eu odeio falhar. Há um sentimento de culpa absurda que me consome por dentro toda vez que eu falho. E eu me culpo, ah, se me culpo. Já falhei como orientanda, como filha, como neta, como amiga, como confidente, como esposa, como amante, como dona de casa (especialmente como dona de casa!) Ah, tem horas em que eu desejo estar sozinha em uma ilha deserta para gritar sem que ninguém me ouça. E não tente explicar tudo o que se passa na sua cabeça para o seu companheiro. Ele simplesmente não entenderá. A vida de uma mulher é deveras complexa para ser entendida por um homem. A culpa que você sente por estar com as unhas horríveis, o cabelo seco e acima do peso é só sua. Não será compartilhada por ninguém. Se você não consegue arrumar um emprego decente para comprar roupas decentes de vez em quando, a culpa também é só sua. Se você não tem tempo algum para fazer uma daquelas receitas chiques para ser acompanhada de um vinhozinho à luz de velas, a culpa (vejam vocês!) também é só sua. E quando você bate com o carro do seu marido e descobre que a carteira do detran venceu por você não ter tido dinheiro para pagar o exame de vista, então, minhas queridas mulheres, é melhor ir correndo para casa e chorar. Chore tudo que puder. Deixe a culpa por não ser eficiente tomar conta de você. Xingue todas as suas gerações e aceite o fato de que você nunca, nunca mesmo, conseguirá atingir a perfeição.